Enorme bomba de oxígeno que reparte últimas respiraciones

Enorme bomba de oxígeno que reparte últimas respiraciones
 

Hola a todos,

La frase en cuestión es del libro Tinta invisible de Javier Peña.

Un largo cable se retorcía en el pasillo como una culebra transparente de ocho o diez metros de longitud. Era el cable que conectaba la máscara de oxígeno de mi padre a una enorme bombona que descansaba sobre una silla en mitad de la habitación en la que yo dormía cuando viví en esa casa. La culebra incolora unía los dos macabros tronos del mausoleo: la silla que ocupaba la bombona y el sillón negro en que mi padre pasaba el día entero. Había que hacer un gran esfuerzo para mover su cuerpo maltrecho desde la cama hasta allí por las mañanas y otro tanto de vuelta por las noches, pero yo esto solo lo sabía de oídas. A mí no me pedían que participase en las tareas dolorosas porque después de nuestro gran hiato, tan difícil de justificar como el de Sherlock Holmes, yo era como un recién llegado a sus vidas.
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El día que estuve en el mausoleo deseé marcharme de allí, lo confieso. No soportaba la derrota, no soportaba la rendición. Entonces no me daba cuenta de que era yo quien se estaba rindiendo. Nos despedimos con un beso, no recuerdo lo que él me dijo, por mucho que me esfuerzo, nada me viene a la cabeza. Solo sé que se quedó sentado mirando al infinito. Esa fue la última vez que vi a mi padre con vida

He procurado no regresar demasiado a aquella casa. Me sucede como si tuviera presente el recuerdo del Manderley que soñaba Mrs. de Winter en Rebeca. «La casa era una tumba, y nuestras angustias y sufrimientos estaban allí enterrados en las ruinas.»

Desde entonces he reflexionado mucho acerca de la importancia de los espacios en mis emociones. Contemplar en mitad de una vivienda una enorme bomba de oxígeno que reparte últimas respiraciones resulta una buena metáfora de la viveza de los espacios. He llegado a la conclusión de que este libro, por mucho que yo lo haya tecleado meses después, se escribió en realidad entre aquella habitación de hospital y aquel mausoleo que mis padres llamaban casa.

I'd like to ask two things about "enorme bomba de oxígeno que reparte últimas respiraciones."

Are "bomba" and "bombona" the same thing?

What does "que reparte últimas respiraciones" mean?

Thank you.

I think the author has made a careful selection of words here.

Bombona and bomba are not the same thing. Bombona is a gas cylinder in Spain and bomba is a pump (or a bomb). A gas cylinder delivering oxygen to a mask or tent doesn't need a pump; it works by mere differential pressure, but we may think the whole thing as a pump-like awareless mechanism performing its task.

If you read again the whole sentence there's a tension between the mechanistic image of a pump delivering oxygen one inspiration-expiration at a time and a home for the living where this artifact provides to the last gasps of someone soon to cease to exist, as if it were some sort of automated last rituals

Thank you, aleC!